Daniel Barroso

Saga nicaraguense Daniel Barroso

metáfora sin erratas de fehablar de otra cosanueva o gastada pero que se diga solaque alondre su mutilación de jaulaque sea madera sangrante árbol secoque sea agua de acequias muertascualquier cosa que nombre su silenciomi oficio es un mar desde sus piedrasun tajo en la lenguaun animal disecado naciendo sombravoy a desprender mis vértebrasbuscar una verdad de uñas rotas¿de qué voy a hablar entonces?¿del amor subiendo escaleras a destajo?¿de puertas cansadas abandonando la noche?¿de mi cansancio de barco?¿de mi torpeza de puerto?voy a desconocer la verdad de este cadáverinventar una máquina de ruidos humanosuna trampa que me habite con soledad de laboratorioes común enloquecer al ponerse los zapatosinquietarse por la poca paciencia de los armariossentir la omnipresencia de los trenes los domingos por la tardedoblarse de espanto y perderlo todohablar de otra cosatenueinverosímilpersonaldeplorable de entre casacomo notas agónicas de un saxocomo una caricia clavada en la manocomo un brocal desde los pies a la gargantaenviar una carta que burle todos los despachosanunciar hijos como naufragiosir palideciendo de extensionesde lejanías humeantesde guerras o fiebres de ministeriosvoy a fundar un desamparo de planetasuna constelación en la cicatriz de los ladrillosuna soledad de ánforas rotasbrújulas del destierrovoy a entablar un diálogo con las ausenciascon silencio de vidrio y oficinasa pregonar un tajo de alcohol sobre la bocaa merodear con dolor de lobo la madriguera del ocasonadie puede negarme este equilibrio de tormentaseste desfile de velámenes caídosdados arrojados a la ebriedad de los balconesesta terca resistencia de mi espalda como un cuchillo orgulloso de su filoahora que he logrado la inocencia del blasfemoahora que nadie acontece de puños sobre la mesavoy a disfrutar los bordes de mi heriday que no muden su piel las serpientes de mis ojosque no quepa un sonido más en mi orejaque no propaguen su corona los jardinesni el sudor en el cuerno de los torosni el amor sucumba a la triste caligrafía de los médicos hablar de otra cosasin esperar nadasin detalles que delaten la precariedad detrás del escenario